ESCAPE DE MARIPOSAS AZULES

Se le gasta a uno la vida, buscando el amor perfecto, la vida perfecta, que otros lograron tener, y eso es envidia. Se nos pasa el tiempo añorando lo que no tenemos, lo que creemos nos hará mas felices, y ese veneno que viaja dentro de nuestras venas, es mas fuerte que virtud alguna. Es así, ciertos seres tienen el alma cauterizada, el ser en conflicto, el genio en recalentamiento, el amor en desnutrición, los sentimientos en turbulencias, es un ambiente inapropiado para ser habitado. Es mi diagnostico final. Y morimos, pensando que la vida es eso que viene mas allá, nos olvidan, y en la esencia queda ese mundo incomprendido que no aprendió a vivir.

Estar frente a ti, es igual a enfrentarse a un mundo infinito, lleno de gracia e ingenio, Como mirar a un niño feliz, retraído a veces, extrovertido también.   Eres tantas cosas a la vez, peligroso e indomable. Falaz y certero, eres .. solo eres... el amor de mi vida.

Hola a todos, los que no leen este blog. Y que me importa ser la única que lo lea, al fin solo yo habito mi cuerpo, y las letras son una extremidad mas, son parte de mi; entonces es normal y perentorio que nadie más penetre allí. Solo quiero decirles, o decirme... que el ritual de escribir al amor y al desamor se ha visto desmejorado por la baja calidad de los sentimientos que existen hoy en día. Dicen por ahí que tal vez es una maldición personal, no se. (Pero yo no estoy bajo maldición... ¿o tal vez si?) No se que pasó, se cortó la historia, hay un vacío de espacio y tiempo, no se que ocurrió con mi ser exterior, con el interior y sus extremidades, desapareció, murió, aún caminando, sonriendo aveces y viviendo a medias, hay un ser inerte sin rumbo que seguir, ni afecto al cual aferrarse. Esos sueños que me poseían se desvanecieron día a día, y hoy por no buscar en la basura, he creado unos nuevos, con las pocas fuerzas que poseo. Aahh! Debe ser que uno mismo se desgasta de ta...

Sully Prudhomme   El jarro quebrado El jarro en dónde muere esta verbena  de un golpe de abanico fue quebrado;  apenas le debió rozar el golpe, ningún ruido aún lo ha revelado;  empero en el cristal, dia por dia,  mordiendo la ligera rajadura,  lo ha ido rodeando lentamente  con una marcha íntima y segura.  El agua poco a poco se ha extinguido  y el jugo de las flores se ha agotado;  nadie se ha dado cuenta todavía;  no vayáis a tocarlo: está quebrado.  Así también la mano que se ama  rozando al corazón le hace una herida;  luego se va rompiendo por sí solo,  y la flor del amor pierde la vida.  a los ojos del mundo, intacto siempre  siente crecer, llorando resignado,  su herida fina, íntima y profunda;  no vayáis a tocarlo: está quebrado.

Cuántas lágrimas me va a robar el desamor, Cuántos adiós tendré que pronunciar, Quién mas vendrá a romper mi corazón, A quién más tendré que darle mi vida entera, Y descubrir que tras el amor siempre vendrá el odio. Quién más osará abrir las puertas de mi alma, Si yo solo quiero que  uno descubra mis oscuridades y templanzas, Ese que he buscado en cada verso, En cada rostro, En cada herida, en cada beso De amores fingidos, de utopías románticas, Extensamente dolorosas. Que me buscan incluso cuando no quiero encontrarlas. Cuántas melancolías abrazaran mi corazón sin ningún sentido, Para qué más abandonos, Que sus risas no las oigan mis oídos, Porque me hacen desear morir, Y aún deseándolo no muero.